Afin que rien ne change

And the winner is... enfin ze winner, on se demande bien ce qu’Emmanuel Wynne,
fringant, féroce et frénétiquement glamour héritier d’une dynastie capitaliste
française vieillie en fût de chêne et mûrie dans le respect des valeurs mais
businessman décomplexé, ayant tâté de tout ce qui rapporte, du sexe au jeu,
peut avoir gagné à se retrouver dans une geôle bétonnée, nu comme un ver,
amarré à une chaîne, nourri à ras le ciment de rogatons graisseux, abruti à
plein temps par un poste de télé débitant du X, de la pop ou des jeux et
surtout, surtout, matonné à mort par un quidam rigolard masqué de carton, aux
allures d’extraterrestre roswellien. Bientôt on l’astreint à un entretien
d’embauche en boucle pour une société conceptrice de tours en sucre, on lui
fait ensuite remplir des boîtes de sucre à cadences de plus en plus soutenues.
Le week-end, on le distrait. Bref, Wynne est mis en scène dans ce qui apparaît
de plus en plus comme une parodie cynique et absurde de la vie du prolétaire
moderne, de ceux dont il a tiré le meilleur parti. De fait, « Il ne se passait
jamais rien. Il n’y avait jamais aucune surprise, bonne ou mauvaise. Le
lendemain s’agglutinait à la veille pour former, jour après jour, une énorme
boule d’ennui et de frustration. » N’était Garance, de tatouages couverte, qui
surgit et transfigure ce quotidien carcéral avant de s’évanouir. Alors le
comble du désespoir est atteint. Retour à la case cafard. Pour toujours ? Pour
encore quelques boîtes de sucre ? Y a-t-il une morale à la fable de ce premier
roman, qui tient de Saw et de L’Homme révolté, du torture-porn et de Pierre
Bourdieu ? Peut-être celle-ci : il faut que tout change afin que rien ne
change.