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«Marguerite-des-Oiseaux et maman ne sont plus désormais que deux grands sacs de larmes. Et l’enfant que je suis se dit qu’il devra peut-être, bientôt, à l’aide de cette pince à linge, les accrocher toutes deux, les suspendre comme deux tissus humides entre les draps, les taies, les culottes et les slips, afin que le vent les ballotte et en les ballottant, parvienne à les sécher.» Nés sous les feux de la forge, ils étaient destinés à briller. Mais l’un des deux frères meurt trop tôt. Comment grandir avec une mère qui borde chaque jour un lit depuis longtemps vidé ? Pourquoi ne pas plutôt entrer dans cette danse où la gaieté renaît ?
Nés sous les feux de la forge, ils étaient destinés à briller. Mais l’un des deux frères meurt trop tôt. Comment grandir avec une mère qui borde chaque jour un lit depuis longtemps vidé ? Pourquoi ne pas plutôt entrer dans cette danse où la gaieté renaît ?
Nés sous les feux de la forge, ils étaient destinés à briller. Mais l’un des deux frères meurt trop tôt. Comment grandir avec une mère qui borde chaque jour un lit depuis longtemps vidé ? Pourquoi ne pas plutôt entrer dans cette danse où la gaieté renaît ?
Commentaires des libraires
Une enfance marquée par la forge du père, la lessive des femmes, la mort du frère, la folie douce de la mère....Un des plus beaux textes de la rentrée littèraire 2016.
Lire la suiteUn livre tout simplement superbe, d'une poésie rare où l'on découvre l'enfance dans une forge. Toutes les sensations sont magnifiées, l'humour n'est pas absent ; la deuxième partie laissant place à un ton plus grave... A lire absolument !
Lire la suiteCommentaires des lecteurs
Dehors, le linge bouge. Un vent léger l'effleure et cela suffit à faire onduler les draps et les vêtements et à parfumer l'air d'effluves de lessive. La forge, c'est autre chose. Ce n'est plus la douceur d'un tissu, c'est la ...
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