Tuiles détachées

"Car c'est précisément ce que chacun est qui est son pourquoi", disait Plotin. Ce livre est le portrait, l'autoportrait d'un tel "pourquoi". A-t-on une raison d'être ? Comme écrivain, et comme poussière d'humanité. La question se pose, elle se pose toujours. On ne peut pas y répondre par des déclaration ou des professions de foi. Mais par des souvenirs, des images de ce qu'on a traversé. Images qui disent "je fus" et qui sont la matière par laquelle on vérifie qu'on a existé. Mais cette vérification est sans preuves, mais cette matière en même temps se dérobe : le mouvement est sans fin. De ce mouvement ce livre est une esquisse. Jeu de marelle où l'on saute d'une case à une autre, ou toit qui ne se ferme pas, toit d'air, aux tuiles détachées.