Alice, avocate s'apprête à représenter Lisa, victime d'un viol cinq auparavant, au procès en appel qui va à nouveau l'opposer à son agresseur. L'affaire semble pliée d'avance mais Lisa révèle qu'elle a menti. Reste à Alice de convaincre les jurés que, malgré le mensonge proféré, Lisa reste une victime. Un roman pertinent sur les notions de mensonge et de vérité qui pointe les faiblesses des protagonistes : justice, proches, témoins.
Le salut est-il possible pour ceux qui enfouissent au plus profond d’eux-mêmes les côtés les plus obscurs de leur existence ? Peut-on mener une vie misérable lorsqu’on est un dandy plein aux as ? Des questions que l’on se pose à la lecture de Rompre les digues. Renaud vit seul (hormis sa bonne espagnole surnommée Staline qui est son pire cauchemar depuis l’enfance) à Ostende dans une maison de maître où il se contente de toucher les dividendes de l’entreprise de presque feu son père et traîne son existence comme un boulet, à peine colorée par les rails de coke quotidiens. Téodora, jeune salvadorienne émigrée en Espagne, est au service d’une famille fortunée dont elle s’occupe nuit et jour des rejetons mal élevés, gardant farouchement à l’abri de son visage taciturne et impénétrable les raisons de son exil. Rien à priori ne pourrait rapprocher ces deux écorchés vifs. Et pourtant ces deux solitudes, ces deux êtres durs comme du bois vont tout de même se télescoper Emmanuelle Pirotte dresse le portrait intime de deux vies brinquebalantes chacune à sa manière, de deux douleurs qui se rejoignent et passe au radar de sa plume et de son regard acérés et spirituels notre vieux monde fatigué et fatiguant.
Une fois de plus, Emmanuelle Pirotte passe notre vieux monde au crible de son regard lucide et de sa verve mordante à travers la voix de Dominique Biron, vieille bourgeoise qui refuse de se voir consumer par la maladie d’Alzheimer et décide de choisir le jour et l’heure de sa mort. Mais avant de partir avec éclat, elle se retourne sur la vie domestique insipide et petite bourgeoise qu’elle a traversée sans passion et en même temps qu’elle tire à boulet rouge sur sa famille (son mari, un médiocre, son fils, un con, son gendre, stupide, sa fille aînée, petite bourgeoise comme elle), elle livre un savoureux monologue sur cette société décadente et égoïste dont elle a fait partie. Jubilatoire.
Dans ce premier roman contemplatif d’une infinie délicatesse, la narratrice nous propose une plongée dans sa famille néerlandaise exilée en France où l'on est pasteur de père en fils et de mère en fille. Au fil des mots, elle donne à voir les pertes de mémoire dont souffrent son père et son grand-père et leur impuissance à y faire face, les doutes de son frère quant à sa vocation de pasteur, la force et l’entrain de sa mère et sa grand-mère. Oscillant entre moments présents et images du passé, filmées dans l’enfance par le père, elle décrit avec une grande sensibilité ce quotidien familial et par petites touches subtiles compose un tableau d’une immense tendresse et d’une grande poésie.
L'amour, une désillusion
Il paraît que la foudre ne tombe jamais deux fois au même endroit. Pourtant, Alba et Suzanne vont devoir apprendre à se (re)construire en faisant face à leurs propres peurs. L’entraide est le maître mot dans ce joli récit sur fond de brise chaude d’été.