La contre-heure

« Au milieu de la classe, une petite coiffée d’un chou marron le fixait
derrière un épais binocle en tremblant. Elle expectorait de temps en temps un
nom grec ou latin quand Gilles posait des questions d’étymologie ou de
mythologie, avec une parfaite exactitude, avant de retomber dans son mutisme
frileux. Gilles aimait bien les grosses maghrébines blondes qui ne
comprenaient rien, qui lui soutenaient que le mot « aléa » n’existe pas, qui
lui parlaient de l’allégorie de la Caserne si ce n’est de la Taverne, mais
témoignaient les unes aux autres une telle amitié généreuse, et une telle joie
de vivre, qu’il en était ému. Elles le maternaient et le respectaient
profondément. Il le leur rendait bien. Colmatant les brèches, les autres
gamines menaient une vie végétative, hagarde. »

Gilles est professeur de philosophie dans un lycée. Il est séduisant,
brillant, un brin iconoclaste, témoin halluciné de la médiocrité moderne. Ce
jour de rentrée commence bien mal puisque Victoire, une élève de première,
s’est défenestrée du troisième étage du lycée. Une nouvelle année de débâcle
dans les couloirs de l’Éducation nationale ? Une jeune femme aux yeux verts y
apparaît pourtant, qui pourrait changer le monde. D’une écriture claire et
féroce, Sébastien Hoët réussit un premier roman à la forte personnalité, qui,
avec intelligence et humour, n’épargne pas grand monde.