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Papier - Liana Levi 14,00
« J’habite sur la colline au-dessus de la maison d’arrêt. De chez moi, les
soirs de matchs de foot, j’entends monter les clameurs des détenus devant
leurs écrans quand un but vient d’être marqué. Un jour, j’ai eu envie de
franchir l’entrée. J’ai mesuré l’étroitesse des cellules, le vacarme
incessant, l’exiguïté des parloirs. J’ai vu comment, hors les murs,
l’enfermement touchait aussi les familles. “ Nous aussi on est punies ”, m’ont
confié des femmes. Mon roman est nourri de ces rencontres, riches en colères,
en émotions, en étonnements. Et parfois, malgré l’extrême des situations, en
émerveillements. » Pour donner la parole à ces mères, épouses, sœurs que rien
ne peut détourner de la détention d’un proche, Catherine Béchaux a choisi la
fiction. Dans le huis clos du bus 221, cinq passagères, que seul le chauffeur
remarque, avancent vers le moment le plus attendu mais aussi le plus redouté
de la semaine. Quarante-cinq minutes dans quatre mètres carrés. Le parloir.
Tout ce qui leur reste de leurs hommes.
soirs de matchs de foot, j’entends monter les clameurs des détenus devant
leurs écrans quand un but vient d’être marqué. Un jour, j’ai eu envie de
franchir l’entrée. J’ai mesuré l’étroitesse des cellules, le vacarme
incessant, l’exiguïté des parloirs. J’ai vu comment, hors les murs,
l’enfermement touchait aussi les familles. “ Nous aussi on est punies ”, m’ont
confié des femmes. Mon roman est nourri de ces rencontres, riches en colères,
en émotions, en étonnements. Et parfois, malgré l’extrême des situations, en
émerveillements. » Pour donner la parole à ces mères, épouses, sœurs que rien
ne peut détourner de la détention d’un proche, Catherine Béchaux a choisi la
fiction. Dans le huis clos du bus 221, cinq passagères, que seul le chauffeur
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