Madame De Chamblay

C'est une singulière histoire que celle que je vais vous raconter
- ou plutôt que celle que l'on va vous raconter, cher lecteur.
Elle est écrite par un homme qui n'a jamais rien écrit que cette
histoire. C'est une page détachée de sa vie, ou, pour mieux dire,
c'est sa vie tout entière
La vie de l'homme se mesure, non point par le nombre
d'années pendant lesquelles il a existé, mais par les minutes pendant
lesquelles son coeur a battu.
Tel vieillard, mort à quatre-vingts ans, n'a vécu parfois en
réalité qu'un an, qu'un mois, qu'un jour.
Vivre, c'est être heureux ou souffrir.
Faites passer devant le moribond couché sur son lit d'agonie
tous les jours qu'il a traversés, il ne reconnaîtra que ceux qui
viendront à lui le rire sur les lèvres ou les larmes dans les yeux. Les
autres passeront ternes, voilés, insaisissables ; il ne pourra pas même
dire si ces jours font partie de sa vie ou de celle d'un autre ; ces
jours, il les aura usés, mais il ne les aura pas vécus.