Sans Patrie

Je pars pour accomplir mon rêve qui
ne sent pas le poisson mort ni ne résonne des cris des femmes inquiètes ou du braillement des
enfants malades. Mon rêve à moi est silencieux,
sans faim, sans peur, sans moustiques, sans virus,
sans femmes abusées et abusives, sans hommes
déchus de leur dignité d’hommes, sans odeur
de pourriture, sans enfant qu’on n’a pas choisi
d’avoir et qu’on aime le temps d’une vie trop
courte. Mon rêve est presque vide et je vais pouvoir le remplir en chemin de tout ce que j’ignore encore et c’est pour cela que j’y crois.
Je ne crois pas aux rêves qui ont la couleur
des dollars ou qui s’écroulent sous le poids d’euros facilement gagnés, qui se saoulent de vin de palme champagnisé, qui rutilent comme
des voitures de sport. Je ne pense pas qu’ailleurs on m’aimera mieux qu’ici, c’est tout le contraire.
Quoi qu’on en dise, ce que nous vivons ici nous préserve de toute espèce d’illusion. À force de débrouiller sans cesse, j’ai presque désappris à rêver.
Il ne me reste plus que ce lambeau de songe accroché à une pirogue aussi fragile que lui, et
je défie quiconque de m’interdire d’en faire ma réalité.